Verso Morto

À boca da morte,

seres estúpidos encontram-se

e conversam sobre coisas incompreensíveis.

As vozes mórbidas sufocam qualquer tentativa (fértil)

impetuosa de luz e vida.

Horríveis fantasmas de carne e osso,

o feroz ranger de dentes escapam-lhe às palavras,

e sombras libertas antecipam os corpos.

Não precisam o calor, a podridão ou a curiosidade das causas futuras.

Invariáveis impacientemente posicionados,

frente às dúvidas e pertinências de todas as eras,

devoram velozmente a ignóbil razão humana,

e destituem estes nefastos povos da infiel esperança já perdida.

Estáticos lúgubres,

cospem sobre o sentimento do mundo,

e avacalham qualquer romance

ou poesia majestosamente composta.

- Psiu! Escutem,

o farfalhar desta filosofia alho-poró.

Queimem-se fogo morto, bestas.

Estarei aqui, à brincar fazer palavras.

João  Gonçalves