An American Love, An American Suffering

        Darling, I will always love you. Sometimes I think about our condition, about your voluntary jail, and I feel that I am a complicated man, because I love a forbidden girl and this love occupies me, but I can't forget our feeling and I don't want to be different with you.

However, you think that to be without me is better for us. I disagree, but what can I do? You said that the life is yours, and I can't change your opinion with my words. I just wanted to be happy like a gardener with his garden or a photographer with his art. I love you and I feel that my soul is crumbling and my heart is aching and nothing can change this.

When I enter in a classroom, I imagine that you could be my student. The time would go pass quickly, and I would to be a good teacher to hold your attention. My racionality asks me: Why much suffering? There is dedicating their strengths in the wrong direction?

Maybe I'm doing it all wrong and I'll be the most affected in the end. Maybe I should change my posture, be less sensitive. My opinions it seems totally wrong. My destiny is to suffer.

When the moon comes up and the people return to their houses, I think that you could be with me. In my bed, I see your body's picture and my body easily gets excited.

Oh, darling, these things are very strange. I find the reason in my dreams and I understand that we'll never be together. But when I wake up, still sad because of my dream, I say to myself that I can't stay without you. I cling to a beautiful illusion builded across our frank words. Let it be, my princess. Don't forget: I love you.

I'll try to forget you. I need to like more than I am. I have a lot of beautiful dreams and I believe I can realize them. I hope by the end of this storm. I want meet the people and don't feel angry of them. I want to learn with the mistake of loving you. I have many things to talk, but I think that's enough. I bury my broken heart. I want to forget this suffering fool.

Fernando Costa e Silva

Hoje não há poesia.

Não há poesia nesta vida minha.

Não há poesia. Repito:

não há poesia.

Tudo tão pesado.

Oito meses,

universos pesados.

O sonho pesado.

O todo poético pesado.

Tudo à beira do abismo das palavras,

destas palavras,

de todas.

Não quero ser o homem sem moral.

Eu sou o homem sem moral.

E o orgulho deixou.

Fartou-se.

Fugiu, sem deixar carta de amor.

Reafirmo:

Não há poesia.

Não há, não deve haver.

Só esta regurgitação eterna.

Eterna, mas não é poesia. 

João Gonçalves

Apuleio

Estás intimado.

Compareça,

No dia e horário marcado,

Frente ao juiz da comarca

Para que esclareças o caso surgido,

E respondas: és mago ou charlatão?

Se fores mago, por que sois se é proibido?

              

Escreveste uns versos,

Seduziste uma dama.

Acaso pingaste a mágica

Nas palavras que o papel resguardou,

Vindas da ponta de tua pena?

Tell me the truth,

rascunho de sábio.

Achas que permanecerão impunes

Tuas vis atitudes

Contra a moral de nossa província?

Ao fim e ao cabo, serás mais um condenado,

E te reeducaremos através

Da mão pesada da justiça.

Feiticeiro da linguagem,

Poupe meu tempo, entregue-se às algemas.

Em poucos dias, serás só mais um crucificado.

Fernando Costa e Silva

Aqui jaz um país

Os gritos

do país menino

ecoam

e guiam

o povo do país menino.

O país menino já chorou muito.

Já apanhou, levou calço.

Já dormiu por anos e anos a fio.

Já teve namorada e amigos.

Já se desfez da vida.

Já teve aves que gorjeiam.

Já torceu pro time campeão.

Já perdeu-se.

Falam muito do país menino.

-“País menino isso! País menino aquilo!”

Mas o menino não tinha ouvidos,

e sofria de indigestão.

Gestão dos senhores senhoras que congestionavam os recursos parcos advindos

                                                       da classe pobre trabalhadora explorada ralé mal-cheirosa     

                                                       financeiramente desprovida alegremente acomodada.

Mesmo assim todos sorriem para o presidente americano.

-“ Ah, país menino, por que é assim, tão desconfiado?”

O menino cresce,

Homem, pega em armas.

De manhã é sonho,

Herói à tarde.

Noite, nem Deus sabe ao certo.

Logo, acorda:

- “Acorde, país menino!”

Como dizia,

“Felicidade geral da Nação.”

Nesse começo,

tão fim quanto qualquer final.

João Gonçalves

Espectro sem Fronteiras

Deixamos a inércia,

Mas caminharemos para onde?

Muitos falam que a única bandeira que deve ser erguida,

É a da paz, branca como as fraldas de uma criança.

Quais suas intenções, defensores do pacifismo?

Promoverem reformas através de exigências

Ou abrir espaço para o abuso de poder,

Pela continuação de modos que inoperam?

Pois eu creio que poderemos ir mais fundo,

Já cutucamos a onça, é hora de amansá-la,

E isso não será feito através do cultivo de rosas brancas.

Vamos, é tempo,

Amigos, às armas!

Amada, convoco-lhe.

Quero lutar pela esperança,

Em nome dos sonhos que idealizamos.

Dessa vez não deixarei a marcha.

Me excite, minha amada,

Mas me excite para a guerra.

Esteja comigo na luta. Divida meus temores.

Ocupe meu coração e parte de meus pensamentos.

Fernando Costa e Silva

Verso Morto

À boca da morte,

seres estúpidos encontram-se

e conversam sobre coisas incompreensíveis.

As vozes mórbidas sufocam qualquer tentativa (fértil)

impetuosa de luz e vida.

Horríveis fantasmas de carne e osso,

o feroz ranger de dentes escapam-lhe às palavras,

e sombras libertas antecipam os corpos.

Não precisam o calor, a podridão ou a curiosidade das causas futuras.

Invariáveis impacientemente posicionados,

frente às dúvidas e pertinências de todas as eras,

devoram velozmente a ignóbil razão humana,

e destituem estes nefastos povos da infiel esperança já perdida.

Estáticos lúgubres,

cospem sobre o sentimento do mundo,

e avacalham qualquer romance

ou poesia majestosamente composta.

- Psiu! Escutem,

o farfalhar desta filosofia alho-poró.

Queimem-se fogo morto, bestas.

Estarei aqui, à brincar fazer palavras.

João  Gonçalves

Juventude

            Quase cinco da matina e os caras não conseguiam pregar os olhos. O show acabou as três, mas os gritos da plateia permaneceriam em seus ouvidos durante um bom tempo. Em cima do palco, cinco sujeitos extasiados pelo álcool e pela bagunça. Nunca se sentiram tão bem assim. Nunca mais deixariam de agir assim.

            Tedd caminhava depressa, parecia fugir dos problemas que o dia seguinte estava lhe preparando. Os rapazes apoiavam-se uns nos outros, cantarolando e espantando os gatos, chutando latas, como se quisessem que o mundo inteiro soubesse que eram jovens e estavam dispostos a tudo para continuarem alegres. Tedd era o mais careta, mas quando sentia-se à vontade, parecia unir o céu nublado e distante com a podridão urbana através de sua guitarra.

            Não eram jovens comuns, pois tinham consciência dos problemas da sociedade. Os arranjos simples das canções, o figurino desleixado e a falta de perspectiva pelo futuro eram sua maneira de portar-se frente à miséria do mundo moderno. Não mais Deus, não mais país e acima de tudo, amor livre.

            O Sol estava despontando quando alcançaram uma praça, e ali sentaram por um tempo até voltarem a ter forças. Fumavam um cigarro atrás do outro. Tedd quis falar sobre as garotas do camarim, ressaltando o comportamento que elas tinham por estar tão perto deles. No fundo se achava digno daquilo. Pregava o ódio pela hipocrisia, sentia asco das relações pautadas por mentiras e “não me toques” babacas. Entretanto, as garotas eram diferentes, pareciam acumular as benesses do mundo embaixo de vestidos pretos e meias calças rasgadas. Nenhuma mulher precisava ser perfeita, o importante era ter cabeça, manter uma conversa com um cara durante mais de cinco minutos, saber quem foi a Nico, quantas mulheres Ringo teve, etc.

            Tedd reparou que levava os brincos de uma fã em um dos bolsos da jaqueta. Sentiu-se inquieto com o que aquilo simbolizava. A cidade voltou a movimentar-se, mas seus corpos pediam cama, desde que após outra dose de conhaque. Não importa o que iriam pensar deles. Eram jovens e vieram ao mundo para isso: fazer a diferença. Quem conseguisse alcançá-los entenderia que não há possibilidade nenhuma de um dia voltarem atrás. A história pede atitude e o mundo é feito de pequenos fachos de luz daquilo que desde sempre conhecemos pelo nome de liberdade.

Fernando Costa e Silva

Maldita e Urgente Primavera

A folha cai.

Folha que cai.

Esta prestes a cair.

Olhem! Esta caindo.

Objetivo é o chão.

Chão é objetivo.

Do chão não passará.

Chão é plenamente atingível.

Vento é obstáculo.

Para outros, incentivo.

Preparou-se para a queda.

Desde jovem, preparada.

Preparada teoricamente desde gérmen.

Pensou, insurgiu, aguardou.

Descobriu desculpas para cair.

Argumentou, construiu.

Combateu o pensamento tradicional,

impôs condições.

Tudo com um objetivo previamente delimitado.

Lembrou-se dos eventos memoráveis da vida,

das paixões, dos advertimentos,

dos soluços e alegrias momentâneas.

Da juventude desgastante,

do envelhecimento precoce.

De tudo, pois iria cair.

O fim se aproxima.

Está se aproximando.

Chegou.

Tomou-a.

Instantes finais de uma vida de altos e baixos.

Mais altos mais baixos.

Mas, sem sentido,

como qualquer folha.

Agora ao chão,

logo pó.

Do pó ao vento,

todas as esperanças bestiais se levantam

e carregam.

Levam-na.

Desfaz-se.

Agora é recomeço.

 João Gonçalves

Palavras Encharcadas

Eu realmente não sei o que dizer.
Meu coração dói, minha alma está atormentada,
Meus sentidos se embaralham,
Minhas obrigações pedem uma atitude.
Entretanto, eu não sei o que dizer.

O que fizemos foi tão bom,
Lembra-se com a mesma intensidade que eu?
E os sorrisos que trocamos?
Na verdade, foram poucos sorrisos,
Nos meus olhos sempre uma sentença de aviso:
Não é minha.

Embriagado, eu pensava em ser Werther.
E em meus sonhos, apenas uma vez imaginei que pudéssemos ser felizes.
Veja, até meu inconsciente está conformado com a solidão.
Que chato, todos percebem isso, me tratam com indiferença.

Eu estava louco e pensei que fosse um monstro,
Mas no fundo sabia que não passava de um impulso.
Nos lembraremos disso, talvez com o ódio de mil bocas
Que gritam estressadas com o fracasso de seus sonhos.

Depois de tudo eu amo, como posso sentir isso?
Parece que a minha condição nesse mundo é sofrer,
Idealizar mil fantasias que servirão apenas para meus versos.
O que direi de mim quando meus planos ocuparem as horas?
Sentirei raiva pelo tempo perdido?
Arrependimento pelo que não fizemos?
O que você sentirá?

Certas pessoas parecem esforçar-se
Esforçarem-se para gerar a discórdia.
Corações desiludidos? Ah, sempre teremos oportunidade,
Mas o que mais dói, aquilo que realmente emociona
É saber que a imagem mais linda, a voz mais doce, os gestos mais delicados
Não substituem as qualidades de quem realmente amamos.

Fernando Costa e Silva

Prédio Prisão

 Há um monstro em mim.

Camaradas e desavisados.

Tão farto de tudo,

que fartou-se de si.

As lágrimas metálicas,

a voz inquieta,

o espírito inquieto.

Alimenta-se da ausência,

e alimenta-a.

Faz da tua fonte

aquela que fornece,

o fogo, a carne, o sonho.

O sorriso, o esconderijo,

o cegar de dor e prazer.

Mas, desistes,

e atira-se,

do ponto mais alto,

que o sonho pode alcançar.

Não és restrito, monstro,

não escolhes a morbidez,

ou este mundo parcial.

Clama a morte benfazeja.

Ou a razão, a moral, os princípios.

Não denigres, não ridicularizas,

não forjas a necessidade social.

Mas até poetas,

sem suas flores,

são qualquer outro pior homem deste mundo.

João Gonçalves