Hoje não há poesia.

Não há poesia nesta vida minha.

Não há poesia. Repito:

não há poesia.

Tudo tão pesado.

Oito meses,

universos pesados.

O sonho pesado.

O todo poético pesado.

Tudo à beira do abismo das palavras,

destas palavras,

de todas.

Não quero ser o homem sem moral.

Eu sou o homem sem moral.

E o orgulho deixou.

Fartou-se.

Fugiu, sem deixar carta de amor.

Reafirmo:

Não há poesia.

Não há, não deve haver.

Só esta regurgitação eterna.

Eterna, mas não é poesia. 

João Gonçalves